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。我看着黑漆漆的天花板，脑子里想着那句“晚安”，想着他开口时那个有点紧张的表情，想着他那双湿漉漉的眼睛。
不知道为什么，嘴角弯了一下。
那天晚上我睡得很好。
接下来的一周，日子就这么过着。
每天早上我出门上班，把他反锁在家里。晚上回来，他站在门口等我。我做饭，他站在厨房门口看。吃完饭，我给他换药，他就乖乖坐着，眼睛跟着我的手转。
他的伤一天天好起来，那些划开的口子结了痂，痂掉了，留下浅粉色的新肉。左手还是断着，但不像一开始那么肿了。我试过给他拆掉木板，他疼得直吸气，我又给他绑上了。
他还是不怎么说话，但偶尔会冒出一两个字。“嗯。好。饿。”翻来覆去就这几个。我也不逼他，该说什么说什么，他听着就行。
周末那天我休息，难得睡了个懒觉。醒来的时候太阳已经照进窗户了，明晃晃的。我躺在床上发了一会儿呆，然后爬起来，打开卧室门。
客厅里没人。
我愣了一下，然后听到阳台上传来动静。
走过去一看，他站在阳台上，背对着我，正看着外面。阳光照在他身上，把他的轮廓镀了一层金边。他穿着一件我给他找的旧T恤，太大了，空荡荡地挂在身上，露出一截后颈。那截后颈很白，在阳光下几乎透明。
我走过去，站到他旁边。他转头看了我一眼，又转回去，继续看着外面。
外面是那棵老槐树，叶子已经掉光了，光秃秃的枝丫戳着天空。再往远处是别的楼，灰扑扑的，一栋挨着一栋。天是那种浅浅的蓝，飘着几片薄云。
“好看吗？”我问。
他点点头。
我们在阳台上站了很久。风吹过来，有点凉。他打了个哆嗦，我拉了他一把，说：“进屋，别感冒了。”
他跟着我进屋，我把他按到沙发上，去给他倒水。端着水杯回来的时候，看到他坐在那儿，正低头看着自己的手。那只断掉的左手，他试着动了动手指，动不了，只抖了抖。
我把水杯递给他，他接过去，捧在手心里，没喝。
“等好了就能动了，”我说，“但得去医院。”
他没说话。
我在他旁边坐下，看着茶几上那盆快死的绿萝。沉默了一会儿，突然想起来什么，说：“你是不是想出去？”
他抬头看我。
“在屋里待了一周了，”我说，“闷吧？”
他摇摇头，又点点头。
我笑了一下，说：“到底是闷还是不闷？”
他低下头，没吭声。
我想了想，说：“晚上我带你去走走。不能走远，就在附近转一圈。”
他的眼睛亮了亮，又暗下去，抬头看着我，好像在问：真的吗？
“真的，”我说，“但得捂严实点，别让人看见脸。”
那天晚上，吃过晚饭，我给他找了件连帽衫，帽子扣上，